LA POESÍA DE ANTONIO PORPETTA

A la izquierda "Silva de extravagancias", es Premio Ciudad de Valencia de Poesía.  A la derecha "La mirada intramuros".

De nuestro amigo Antonio Porpetta hay mucho que decir y poco que añadir por mi parte, pues casi todos conocéis su obra a través de la red, es opinión mayoritaria y unánime decir que estamos ante un gran poeta, en estas lecturas nos queda claro que no es necesaria la rima perfecta.

Al tener uno de los libros entre mis manos, la primera sensación fue pensar en la palabra hogar, no dije casa, ni vivienda o domicilio, son términos que me sugieren una morada vista desde el exterior y estamos hablando de “la mirada intramuros”, ese es el título, por eso pensé en  fogón y nido e incluso alma, así me lo sugirió también la diminuta fotografía de portada, es la guarida del poeta, no es cubil, es madriguera, protección y amparo, su mundo resguardado, mucho más que techumbres y estancias, es un vivero de amor que nos habla de familia y amigos, semillero del bienestar consigo, su lar, el ponedero de unos versos que se abren, la fragua donde se forjan palabras que ensanchan, la vida interior que luego ha de trascender al mundo y a los otros.  

He seleccionado algunos poemas sin saber si el poeta prefiere algún otro y hasta me he quedado un rato perdida en no sé dónde, después de leer: "saber que una mañana no seremos, pero en estas paredes continuarán alzadas, con su blancura intacta, el hogar encendido, los libros en su sitio, las sombras diluidas entre la sombra grande, las estancias tendrán un lento aroma, de música y de versos.  Todo será lo mismo, esta quietud silente, este paisaje nuestro, detrás de las ventanas, este clamor de pájaros en los rojos crepúsculos....". Y el poeta tiene la certeza de que cuando se haya ido, seguirá por siempre en esa casa y allí estarán la hiedra, la niebla, la campana, los álamos, las rejas y tal vez alguien subirá a lo más alto para abrir la gran ventana y escuchar el mar y allí estarán los barcos y las luces porque habrá otras huellas y otras voces y mientras lo leía pensaba que lo  difícil no es sentir sino como dijo Gabriel Miró, hace falta la fuerza lírica de la palabra.

Mi rosal vivo

"Y pensar que estas rosas
no saben que son rosas
y entrarán en la muerte sin saberlo"

(Antonio Porpetta)

rosas muertas transformadas en adorno

A su compañera le dice: "vivir es una alegre aventura a tu lado...., haces de cada gesto, un pequeño milagro.."

 Me ha gustado mucho la "crónica de una mañana oscura" dedicada a García Lorca, la maravillosa evocación a José Hierro y una tercera que aunque no se menciona a persona alguna, se refiere a un encuentro con otro poeta cuyo nombre me intriga.

Amarilis.  Las flores se dan la espalda una a otra, por eso se les conoce con el nombre de "la suegra y la nuera".

"Cambiará su color en el otoño
por un rojo granate estremecido,
y después, tras el frío,
se encontrará a sí misma renovada
y un poderoso impulso
habitará sus venas vegetales......

(Antonio Porpetta)

....Su altísima manera
de jugar con las nubes,
esa sutil pavana de sus hojas
cuando llega la brisa...

(Antonio Porpetta)

Poema  Nº 50 (Silva de Extravagancias)

Yo ya estoy preparado

arreglé mis asuntos, mis papeles

y rompí algunos versos que no van a servir.

He pedido perdón a mis amigos

porque pude quererlos mucho más

y he pasado mis dedos por el lomo

de los libros que amé.

He dicho adiós al mar, a las mañanas

a las paredes blancas que me vieron soñar,

y un recuerdo he tenido

para la antigua gente,

de cuya sangre fui,

y  para la gente nueva que mi sangre heredó.

He mirado despacio tantas pequeña cosas

que me dieron callada compañía

y después he besado aquellos labios

en los que hallé la vida y su esplendor.

He rezado un poquito, por si acaso,

y me he sentido bien.

Todo está pues en orden, como quiero que esté

Yo ya estoy preparado:

                             ya podéis disparar.

."...se estira, se acurruca, ronronea,
sonríe con piedad y busca el sueño.
Es decir, suavemente,
con felina elegancia me recuerda
lo inferior de mi humana condición."

(Antonio Porpetta)

Poema El gato (en La mirada intramuros)
Llega desde su olimpo,
avanza muy despacio por la casa
con su preciada carga de secretos,
miedos inesperados,
intrépidas pesquisas.
Se me acerca, me mira, me olfatea
con un trémolo leve en su nariz de príncipe,
y después se sumerge en la quietud,
ajeno, ensimismado.
Tras resolver sus dudas, decide que merezco 
un poco de atención, quizás incluso
un poco de cariño.
Y en ese mismo instante sus ojos verdeoliva
se humanizan...
Un salto a mi regazo me demuestra
su imperturbable vocación de amigo,
su firme voluntad de protegerme
de vendavales, lágrimas, heridas,
asechanzas oscuras.
Y así me lo declara su enigmático
y lento ronroneo,
como un largo monólogo,
como una larga nana rumorosa.
Con silente emoción, pongo mis manos
sobre su cuerpo, vibro
con su ondulada y cálida verdad,
siento el pálpito fiel de esta mínima vida
en cuya compañía
me crezco, me descubro.
Qué feliz yo sería si este humilde
milagro de ternura
que aquí late a mi lado...
                                               existiera.

foto a la luna desde mi balcón

Poema nº 11 (en Silva de Extravagancias)

Hay que ser compasivos con la luna

pero no con la luna maternal y magnífica

que alienta con su plata y siembra ensoñaciones,

sino con esa luna que en las claras mañanas

frente al sol nos ofrece su humilde desamparo.

Esa luna cansada, desvaída

con ojeras y huellas de otras horas,

desahuciada, inquilina de la noche...

¿Por qué esa luna ahí, por qué ese rastro

de llano miserable en el oro radiante

de ese cielo perfecto, de la vida que estalla

frutal y arrolladora?
¿Qué divina crueldad, qué desatino
mantiene esa memoria, esa torpe tragedia?
Hay que ser compasivos: no mirar esa luna,
como si no estuviera,
que crea en su desgracia que no sabemos nada,
que ignoramos su imagen melancólica,
su levedad, su miedo, su futuro...
O mejor, simplemente, sumirla en el olvido.
Aunque no la podamos olvidar.

A quien le guste la poesía, aquí he reflejado una mínima parte de la producción poética de Antonio Porpetta, los poemas los he elegido casi al azar.

Quien como yo, más allá de críticas pomposas, no entienda sino del agrado que proporcionan ciertas lecturas, aquí tiene dos libros sin recovecos, con la misma sencillez que la mano que escribe y el corazón del autor. Hay en ellos mucho deseo de ser compartidos, con ese fin los muestro y recomiendo.