MI AMIGA MIHAELA ES RUMANA

                                       

Se llama Mihaela, uno de los diez nombres de mujer más usuales en Rumanía. Somos amigas desde que coincidimos en la parada del autobús que a diario y a la misma hora nos lleva al trabajo. Es una mujer educada, trabajadora y fuerte, acostumbrada a las tareas del campo, la cual siempre se ha resistido a tutearme a pesar de sugerirle que lo haga, lo mío me ha costado que dejara de llamarme "señora"; al principio negaba con la cabeza asegurándome que me trataría de usted y yo intuía que nuestras relaciones de vecindad no servirían para disuadirla.

Un día me contó que vive sola en España pagando 200 € mensuales por una habitación realquilada en un piso compartido, su marido trabaja en su país por el equivalente a 100 € al mes en las minas de carbón de su pueblo, la moneda oficial es el Leu (león) o en plural Lei, por lo que el salario viene a ser 435 leus. Su hija está en paro y no encuentra nada, a veces la llamaba para decirle que necesitaba dinero, que su papá bebía demasiado, que les habían cortado la luz y el agua y la temperatura estaba a -26º y yo la notaba muy preocupada, la situación la desbordaba.

 Fue en la Navidad del año pasado cuando Mihaela se despidió de mí para vivir una odisea de varios días tratando de llegar a su pueblo en Nochebuena; subió en la antigua furgoneta de un paisano suyo pero a mitad de camino el motor no respondió, Centroeuropa estaba helada y ella en medio del desastre juró que nunca más volvería a viajar sin un billete de un transporte internacional adecuado.

A la vuelta me trajo fotos de su casa en el campo y una caja de bombones de Bucarest que me dejó sorprendida ya que me la entregaba efusivamente repitiendo: ¡eres mi amiga!, ¡eres mi amiga!

Cuántas veces me confió que no pretende hacer milagros, que no necesita lujos, que sólo quiere poder vivir, comer, pagar sus gastos domésticos y ninguna otra aspiración pues ahora cobra 650 € como empleada de hogar cuidando a un anciano de más de 90 años durante todo el día.

Durante mucho tiempo le he guardado la prensa diaria para que lea los anuncios de ofertas de empleo por si pudiera interesarle alguna. Mihaela aprende rápido, habla español pero no sabe escribirlo, a veces me dicta recetas de cocina de los platos más típicos de su país en las fechas señaladas, lo último ha sido enseñarle a pronunciar palabras difíciles, por ejemplo farmacéutico que ella llamaba farmacista.

Una tarde recibí una llamada en la que lloraba con desconsuelo

.- “Loli, ha muerto mi señor don amo, yo lo cuidaba bien para que viviera mucho, le trituraba la comida y se la daba y ahora se me ha muerto”

.-“Mihaela, tranquilizate para que puedas contarme lo que ha ocurrido", así se lo dije, a la vez que quedé muy sorprendida de la fórmula de tratamiento de "mi señor don amo".

Al parecer Mihaela creía que si le daba mucho de comer al señor tendría por más tiempo empleo pero yo le hice entender que 90 años son demasiados y que no se trata de alimento.

El invierno pasado la vi con un fuerte catarro pero yo no podía imaginar que no tuviera estufa, lo supe al preguntarle. En el piso compartido cada uno se calentaba con sus calefactores a puerta cerrada, de modo que en la habitación de al lado alguien podría estar tiritando de frío sin que el otro le dijera: “ven a calentarte un poco”.  Mihaela sólo tenía libre para ir el domingo por la mañana a la iglesia ortodoxa, religión de la cual es practicante.

Al preguntarle qué tal se encuentra en la nueva casa que trabaja me dice que está con otro anciano pero que es algo tacaño con la comida. Ayer cuando quedé con ella para invitarle a merendar quiso pagar pero me negué convenciéndola de que debe invitar quien tiene trabajo o está en mejor situación.  Apenas tuvimos tiempo de conversar porque no la dejan sino un par de horas a la semana. Hablando supe que ella cree que una empleada de hogar no debe comerse un filete de carne más si el señor de la casa no lo come, así que mi tarea en el poco tiempo que compartimos fue insistir en que las necesidades de un anciano no son las mismas que las de una mujer joven que trabaja todo el día pero ella siente vergüenza cuando la miran coger una rebanada más de la panera y la suelta sin llegar a comérsela, con actitud resignada me dice: “el señor es bueno pero es un soltero con muchas rarezas, me acompaña a la compra y no me deja disponer”. Una mañana la vi con un regalo de cumpleaños que llevaba a una de las casas donde hacía la limpieza, la señora aceptó el regalo sin más celebración que el trabajo diario, entonces le pregunté ¿ni siquiera un café?.  "No, nada" me respondió.

Ayer después de la merienda pensé, vamos a tomarnos ese café para resarcir aquella ingratitud y le enseñé un dicho popular que ella no conocía y que le hizo sonreír: "al desagradecido, olvido".
"Esta es la vida del emigrante,
del vagabundo del sueño errante.
Somos distintos, somos iguales
pero en la calle, nadie lo sabe"
(De la canción de Celtas Cortos)