UN LIBRO: POEMAS AFRICANOS DE JAVIER REVERTE

                                                                                    

Acabo de seleccionar un poema del libro que estoy leyendo, es del escritor Javier Reverte y se titula “Poemas Africanos”, este periodista, filósofo y viajero con espíritu de vagabundo solitario dice que en su peregrinar por el mundo es él quien decide libremente con quién y de qué hablar, cree que viajamos, unos para conocer, otros para huir de la rutina diaria o del miedo al futuro, en cualquier caso para no estancarnos y para acabar con los dogmas que arrastramos durante años; es casi seguro que se siente vehículo en los medios y que por su sencillez no desea ser noticia ya que ha conseguido el mejor de los premios, hacer realidad sus viajes infantiles, los que lo preparaban para ser mochilero, cronista de guerra y corresponsal.  Aunque conoce los despachos, no es para nada de los que hace tiempo perdieron el contacto con el mundo.

Verso a verso ha salido un precioso poemario, es la manera de devolverle a África el amor que ella le ha dado, afortunadamente su  talento no se lo llevó aquella malaria que casi lo quita de en medio. Es una de esas  personas que sabe en qué orilla se encuentra la luz del sol más rubia o cuánto se parecen el hielo y el fuego.

LAS FALDAS DE MI TIENDA

He de añorar, hasta la hora de mi muerte,

una manta en el suelo,

en soledad, bajo la falda de mi tienda,

soñando una mujer que, tendida a mi lado,

pinte una risa alegre entre sus labios

y admire, como las madres justas y burlonas,

la torpeza infantil de mis hazañas.

Y que luego me abrace y me divierta

como saben hacerlo las hembras descaradas.

Más allá de mi tienda, quiero sentir el pulso

de la montaña vieja que guarda mis espaldas

y notar en mi vientre el viento silbador

que levanta las faldas de mi tienda.

Y escuchar el quejido del búho

y la tos del chacal

los pasos tenebrosos de la noche

donde no somos nada o quizás somos todo.

Pues la noche es angustias,

recuerdo de tus muertos, dolor de tus fracasos.

Pero es ansia también de orgullos necesarios,

la altivez de tu casta y el trono del valor.

Anhelo ese instante íntimo del miedo,

en soledad,

cuando busco coraje donde sólo hay abismo,

donde me crezco hombre

mientras aúlla el viento bajo el cielo de piedra

y levanta las faldas de mi tienda.

Noches al fin y al cabo,

noches que nos dominan, las noches victoriosas,

noches que se detienen desde el final del tiempo,

noches que nunca engañan,

noches en duermevela en las que a nadie debes

y nadie, al mismo tiempo, a ti te deba nada.

Y gime el ”haboob”¹, lúbrico:

trae lamentos lascivos,

susurros sin palabras

que levantan las faldas pudorosas de mi tienda

y me dejan desnudo bajo la noche brava.

(Wadi Halfa, Sudán, 2000)

1Viento del desierto que arrastra arena.